Vingt ans

C’est ça, elles nous entourent de leur amour, de leurs bras, elles sourient à l’objectif d’une soirée quelconque, et puis elles nous flinguent sans remords un petit matin anonyme et toujours surprenant (la seule tentative de consolation quand ça arrive, vivre sa tristesse de manière intelligente, sage, stoïque, romantique) (mais ça ne marche jamais), elles flinguent leurs remords, la vie passée ensemble, ces bouts de vie (On restait avec car au fond on savait qu’elles allaient nous quitter un jour). Pas mal, plutôt pas mal, j’ai eu tes meilleures années. Tes années sans soucis, tes années sans charges, sans angoisses ou presque, des angoisses nocturnes de l’enfance, quelque fois des pleurs à des heures avancées et mes épaules pour te consoler, en silence, en étant là, tes meilleures années, celles où l’on n’a pas besoin de penser à demain, ni à hier puisque hier on ne se connaissait pas, pas besoin de penser comment se fringuer, on était beaux quoiqu’il arrive, jeunes, putain jeunes, et les autres, ces vieux qui n’avaient rien compris. Ces vieux qui se perdaient en complications futiles horribles, qui se perdaient en mariages sans amour, en mariage sans sexe, en concubinage quotidien, en paternités naturelles, comment était-ce possible d’être à ce point borné, peureux, malchanceux, cocu, triste, foutu, sans vie, sans espoir, sans les dimanches matin remplis de sexe et de croissants, sans chaos routinier, pas heureux pas épanouis, débordés de tabous d’interdits d’impasses, de renoncements, en manque d’endorphines, en absence de manque, d’envie, que des soucis accrochés sur le frigo, punaisés sur le tableau en liège, une punaise par souci, une punaise par facture, des dates qui pourraient faire mal si tu savais que ta femme ce jour-là, exactement, le même jour où un ordinateur d’Electricité de France datait une lettre-type pour t’informer du prochain relevé des compteurs, merci d’être là dans la matinée (si vous aviez pu), bonne journée.
Pourquoi rester ensemble dans ces conditions, pourquoi refuser la belle vie, la vie jeune et sans soucis, pourquoi refuser de rencontrer ton âme sœur, pourquoi s’obstiner à vivre avec la mauvaise personne, élever les enfants d’un autre, regarder de la mauvaise télévision, boire de la mauvaise bière, te sentir oppressé, rêver d’un fait divers, attendre le prochain match, se contenter de peu.

Ah, les cons.

Les autres, de toute façon, tous les autres, les pauvres. Sans haine, sans compassion non plus, on les plaignait et puis on y pensait à peine. Les autres.
Ridicules, étrangers ou amis. Pas le choix. Les autres, ceux qui peinaient, ceux qui ne cherchaient même pas. Quand même, les pauvres. Toutes ces vies gâchées alors que c’était si simple quand on l’avait. Les complications elles-mêmes étaient limpides et amenaient au bout de quelques nuits blanches à encore plus de simplicité. Aucune compromission.

 

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